A síndrome Norma Desmond

É bem verdade que o que faço da insônia que se empenha em perturbar-me toda noite é problema muito meu, mas não acho que nenhum leitor se encomodaria se eu falasse sobre o que me ocorreu ontem, enquanto eu tentava me distrair a todo custo esparramada no colchão. Se me tivessem ensinado o hábito de contar carneiros ainda criança, teria ao menos essa alternativa; mas aprendi velha e não acredito neles. Me restou então o esgoto da tv aberta, a sessão de cinema pós-Fantástico, aquele último golpe que enfim torna cadáver o sujeito que começou a morrer ao meio dia quando ligou a televisão. Nada como o Dolph Lundgren explodindo coisas pra terminar a semana. Auto combustão espontânea do elenco, que é bom mesmo, nunca vi. Desculpem os modos, é a insônia de novo a me azedar o caráter. Já são 2 e 20, e nada.

"As Panteras Detonando". Agradeci; pelo menos era colorido, leve, contemporâneo. Mas nem nos meus sonhos mais selvagens poderia imaginar que fosse tão ruim. As vezes uma coisa é tão ruim que dá dó; quando custou caro e todo mundo viu, é tão ruim que dá raiva. Descobri que levo cinema muito a sério, especialmente de madrugada. Quando a cólera que me pegou desprevinida deu lugar a razão, lembrei: eu já tinha visto esse filme. Mas juro que naquela época, se já era ruim, era pelo menos inofensivo. Filme ruim agora é uma ofensa, coça, pinica e irrita. Não pensem que podem fazer o que querem com o meu caríssimo objeto! Dêem-me o cinema mais metido a besta do mundo, mas em definitivo não posso mais com o indolente. E ontem a tarde mesmo eu tinha visto um Billy Wilder... Eu fiquei grande e os filmes pequenos? Fiz a Norma Desmond de pijama. Acordei já achando a idéia estúpida; feliz porque abandonei o que é mesmo bem insensato, mas principalmente porque se acordei, então devo ter conseguido dormir.